Девочка, которой так не хочется взрослеть. p.s. бывшая Кнопочка)
Вот, обещала же что-то нестандартно-драматичесекое (для меня) написать.
Название: Он
Автор: Кнопочка
Бета: нет
Рейтинг: PG-13
Жанр: драббл, драма, original, смерть персонажа
Статус: закончен
Тип: слеш
Примечание: посвящается моему крестному у которого рак лимфы…
Автору не свойственно ни писать, ни читать такие вещи (драмы), просто период такой.
Осенние листья медленно кружатся в серо-розовом бледном рассвете. Они тонкие, хрупкие летят, оголяя корявые ветки деревьев, и падают в лужи раскиданные повсюду. В выщерблинах асфальта, в редкой высохшей траве, потерявшей всю свою яркость, будто художнику не понравился ее цвет, и он от злости его смазал растворителем.
Взъерошенные, потрепанные вороны перелетают с ветки на ветку с истошными криками, прогоняя со своей территории вечно голодных и несчастных собак. А усталый дворник не обращая внимания ни на кого, водит метлой по чудом уцелевшим сухим кускам дорожки.
Он любил и одновременно ненавидел это место. Сюда он приходит каждые выходные, сжимая в руке красную розу.
Проходя мимо одинаковых каменных глыб ставших точкой в каждой человеческой судьбе, он как всегда опускается у одной из них на колени, кладет розу на влажную землю и целует холодный мрамор. Чуть отходит, с грустной злобой любуясь сочетанию красного и черного. Потом, как всегда, садится на темную покрытую редким зеленым мхом скамейку и пытается не вспоминать.
Не вспоминать вот такую же осень, но желтую и улыбающуюся. Не вспоминать парня с собакой, грязные следы от лап на светлых брюках, уютную квартиру под самой крышей, горячий чай. Не вспоминать месяцы долгих, тягучих поцелуев, неторопливых занятий сексом, пылких признаний в любви.
Парень хочет забыть тот светлый зимний день.
Снежинки кружились только в им ведомом ритме. Прохожие шли, словно обсыпанные сахарной пудрой и улыбались чему-то своему теплому и светлому. Хотелось поплотнее закутаться в шарф, натянуть варежки и идти гулять.
Но в голове, на краю сознания, весь день крутилось – «Что-то будет, что-то будет».
Когда при выходе с работы он переходил дорогу, черный автомобиль задавил кота. И в голове начало крепнуть ощущение, что что-то будет. Когда уже около дома парень на мотоцикле вырывает у женщины сумку, она падает и сильно ударяется головой, он боится думать о том, что будет.
Звонок мобильника заставляет вздрогнуть.
- Привет.
- Привет любимый.
- Я тут был у врача. И…
- Что? – голос не слушается.
- У меня рак.
Потом, он хочет забыть жуткий год больниц, болезненных уколов, постоянной бледности и слабости такого любимого и дорогого человека.
Он отказывается вспоминать его пересохшие губы, полопавшиеся сосуды глаз и последние слова.
- Прости и прощай. Я люблю тебя.
Он хочет выкинуть из головы, вырезать из сердца траурный катафалк, дубовый гроб, плачущих мужчин и женщин, свои несдерживаемые слезы, слепую ярость несправедливости, давящую на все тело и разлагающую внутренности.
Он тоже сейчас мертв, даже больше чем тот, кто лежит вот тут под этой красной розой. От него осталась только одна безвкусная, бестелесная оболочка. Он день за днем будет приходить сюда, день за днем вспоминать и день за днем умирать. Он тут лежит в свои двадцать пять, а ему и того меньше. Кто из них сейчас по-настоящему мертв?
Название: Он
Автор: Кнопочка
Бета: нет
Рейтинг: PG-13
Жанр: драббл, драма, original, смерть персонажа
Статус: закончен
Тип: слеш
Примечание: посвящается моему крестному у которого рак лимфы…
Автору не свойственно ни писать, ни читать такие вещи (драмы), просто период такой.
Осенние листья медленно кружатся в серо-розовом бледном рассвете. Они тонкие, хрупкие летят, оголяя корявые ветки деревьев, и падают в лужи раскиданные повсюду. В выщерблинах асфальта, в редкой высохшей траве, потерявшей всю свою яркость, будто художнику не понравился ее цвет, и он от злости его смазал растворителем.
Взъерошенные, потрепанные вороны перелетают с ветки на ветку с истошными криками, прогоняя со своей территории вечно голодных и несчастных собак. А усталый дворник не обращая внимания ни на кого, водит метлой по чудом уцелевшим сухим кускам дорожки.
Он любил и одновременно ненавидел это место. Сюда он приходит каждые выходные, сжимая в руке красную розу.
Проходя мимо одинаковых каменных глыб ставших точкой в каждой человеческой судьбе, он как всегда опускается у одной из них на колени, кладет розу на влажную землю и целует холодный мрамор. Чуть отходит, с грустной злобой любуясь сочетанию красного и черного. Потом, как всегда, садится на темную покрытую редким зеленым мхом скамейку и пытается не вспоминать.
Не вспоминать вот такую же осень, но желтую и улыбающуюся. Не вспоминать парня с собакой, грязные следы от лап на светлых брюках, уютную квартиру под самой крышей, горячий чай. Не вспоминать месяцы долгих, тягучих поцелуев, неторопливых занятий сексом, пылких признаний в любви.
Парень хочет забыть тот светлый зимний день.
Снежинки кружились только в им ведомом ритме. Прохожие шли, словно обсыпанные сахарной пудрой и улыбались чему-то своему теплому и светлому. Хотелось поплотнее закутаться в шарф, натянуть варежки и идти гулять.
Но в голове, на краю сознания, весь день крутилось – «Что-то будет, что-то будет».
Когда при выходе с работы он переходил дорогу, черный автомобиль задавил кота. И в голове начало крепнуть ощущение, что что-то будет. Когда уже около дома парень на мотоцикле вырывает у женщины сумку, она падает и сильно ударяется головой, он боится думать о том, что будет.
Звонок мобильника заставляет вздрогнуть.
- Привет.
- Привет любимый.
- Я тут был у врача. И…
- Что? – голос не слушается.
- У меня рак.
Потом, он хочет забыть жуткий год больниц, болезненных уколов, постоянной бледности и слабости такого любимого и дорогого человека.
Он отказывается вспоминать его пересохшие губы, полопавшиеся сосуды глаз и последние слова.
- Прости и прощай. Я люблю тебя.
Он хочет выкинуть из головы, вырезать из сердца траурный катафалк, дубовый гроб, плачущих мужчин и женщин, свои несдерживаемые слезы, слепую ярость несправедливости, давящую на все тело и разлагающую внутренности.
Он тоже сейчас мертв, даже больше чем тот, кто лежит вот тут под этой красной розой. От него осталась только одна безвкусная, бестелесная оболочка. Он день за днем будет приходить сюда, день за днем вспоминать и день за днем умирать. Он тут лежит в свои двадцать пять, а ему и того меньше. Кто из них сейчас по-настоящему мертв?
-
-
26.01.2009 в 19:27-
-
26.01.2009 в 23:39